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郑州进入五月，夜风像被谁兑了半勺槐花蜜，吹在脸上黏而甜。

明远楼后院的小木门“吱呀”一声被推开，月光像刚出锅的牛奶，哗地泼了一地。

院中央，那株移植第三年的荷包牡丹正逢花期，叶片层叠如鼓胀的绿云，花朵却低低垂首，像一盏盏粉色小灯笼，风一吹，轻轻晃动，发出极轻的“沙沙”，像给夜色加了一段无声的鼓点。

李明远站在花前，月白对襟褂被风掀起一角，露出里层同色暗纹——是他亲手绣的锦鲤，尾巴翘成太极弧，针脚歪歪扭扭，却胜在真诚。

他左手托一只白瓷盘，盘面盖着transcent的糯米纸，纸上再覆一片新鲜荷叶，像给即将出场的点心加了一层“幕布”。

右手藏在袖里，指节无意识地摩挲着衣料，一下，两下，像给心跳打拍子——他等的人，还没来。

陈静雅是被王建业“骗”来的。

老人原话说：“后院牡丹开疯了，你来帮拍几张文化册插图。”她背着相机进门，一眼看见满院只留一盏钨丝灯，灯下的李明远比灯还亮。

风掠过，他额前碎发投下一道阴影，阴影里却嵌着一双含水的眼睛，像汴河凌晨的薄雾，轻轻一碰就会碎。她下意识放轻脚步，像怕踩碎一条刚结冰的河。

“拍花？”她问，声音比风还轻。

“拍你。”他答，尾音被夜色吞了一半，却足够让她听清。

没有长桌，没有烛光，没有玫瑰。

只有一方老榆木茶台，台面裂纹里嵌着陈年面粉，像给岁月加了一道老汤底色。台上摆三样东西：一只白瓷盘、一壶明前毛尖、一盏豆油小灯。

灯芯短促，火苗却稳，像给这条即将启航的小船点了一盏指路灯。

李明远把瓷盘推到她面前，揭开荷叶——一枚牡丹酥。

花瓣用白豆沙捏成，边缘滚一层淡红可可粉，像初绽的洛阳红；花心点一粒金色鲟鱼子，借用了“太极冷盘”的意象，却小得像一粒将要孵化的月亮。

酥皮层次分明，一共三十七层，对应他三十七次试验：欧洲黄油减10，赤藓糖醇减30，补02柠檬泡沫，解腻，也解乡愁。

“我……不会做西点。”

他声音低哑，却带着笑，“但能把牡丹做成可食用的，让它从汴梁开到柏林，再开到……你心里。”

陈静雅没说话，只伸手。指尖碰到酥皮，“咔嚓”一声轻响，像给夜色撕开一道口子。

她掰下一瓣，送入口中——先是酥，像给牙齿铺了一层雪；再是豆沙，细腻清甜，像雪地里涌出一眼温泉；最后是柠檬泡沫，极轻极淡，却在尾段留下一点微酸的钩子，把甜味牢牢挂住，像给记忆加了一个书签。她眼眶忽地发热，却笑出声：“你把我写进味道里了。”

“也写进未来。”

他接得飞快，像给一道急火炒菜最后补的那勺锅边醋。

下一秒，他从袖里掏出一只小锦盒——是胡辣汤速食包的外包装纸折的，外层印着“豫味春秋”小篆，内里却躺着一枚小小铜印，15厘米见方，上刻“静远”二字，阴文，填了极薄一层朱砂，像给一条暗河点了一盏灯。

“我手艺有限，刻了七晚，还是歪。”

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