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金属碰撞声渐次清晰时，周工正蹲在老宅东屋的青石板上。

他布满老茧的手扒开半腐烂的樟木箱底，霉味混着松烟墨的气息涌出来——那把裹着油布的刻刀终于露了尖儿。

“祖爷爷的留缝刻刀。”他用袖口擦去刀身的铜绿，指腹沿着刀锋三毫米处的凹痕摩挲，“当年刻皇陵碑，错一字能活，全对反而要填碑坑。”

手机在裤兜震动，是阿彩发来的定位：地铁三号线b出口尽头。

周工把刻刀别进腰带，又从箱底抽出本泛黄的线装书，封皮用朱砂写着《谬刻辑要》。

翻到折角页时，他浑浊的眼睛突然亮了：“完器招灵，缺物避煞”

与此同时，地铁通道的声控灯随着阿彩的喷漆罐“滋——”地亮起。

她踩着脚手架，马尾辫上沾着蓝漆，正把最后一笔歪扭的“沈”字收进轮廓——那本该是她自己的脸，此刻左眼却用银漆描出沈默的眼尾。

“周老头来消息了？”她头也不回，听着身后脚步声，“说要造什么‘自我误标物’？”

“他说关键是‘不成句，不全貌’。”苏晚萤的声音从下方传来，掌心校徽隔着丝巾贴着皮肤，冻土层升温带来的灼痛让她皱了皱眉。

她仰头看那面墙，错位的名字与肖像在冷白灯光下像团解不开的乱麻，“你把我的耳垂画成了小舟的耳骨形状？”

“总得让它拼错拼图。”阿彩甩了甩喷漆罐，跳下来时靴跟磕在消防栓上，“就像我把周工的刻刀纹进‘彩’字的三撇里——”她抬起手腕，新纹的墨线在皮肤下若隐若现，“现在你要找‘阿彩’，得先认错这把刀。”

手机在苏晚萤掌心震动，是沈默发来的定位：旧法医中心解剖室。

她摸出包里的酸液瓶，玻璃外壁还凝着水珠——刚才在实验室，她用高倍显微镜对比过掌纹与冻土裂痕，那些弯曲的纹路竟与清代《匿名匠籍考》里的避名符完全重合。

“晚萤？”阿彩扯了扯她的衣角，“追踪器在震。”

两人凑近墙角的笔记本电脑，蓝色数据流正像被搅乱的墨汁般扩散。

原本像钉子般钉在“沈默”坐标上的红点，此刻分裂成十七八个模糊光斑，其中一个竟跳转到“1998年注销的空户籍”位置。

“有效了？”阿彩吹了声口哨，“那老东西拼不出完整的我们了。”

苏晚萤没说话。

她把校徽按在酸液瓶口，看着“苏晚萤（suwan）”的铭文被腐蚀成“苏（sua）”，指尖微微发抖——这是她能保留的，关于“苏晚萤”的最后半段姓名。

旧法医中心的解剖室门轴发出刺耳的吱呀声时，沈默的后颈已经沁出薄汗。

他戴着双层绝缘手套，用酒精棉仔细擦拭过门把手、操作台边缘，甚至通风口的铁栅栏——不能留下任何新鲜痕迹，这是他对抗未知的本能。

解剖灯在头顶投下冷白的圈。

他绕着操作台转了三圈，终于在通风管道内壁发现了那些刻痕。

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