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灰白絮状物仍在缓缓飘落，像被揉碎的纸灰凝成的雪，落在沈默肩头时带着细不可察的灼痛。

他垂眸看向掌心，干涸的血迹在指缝间结成暗褐硬痂，那道与苏晚萤掌心形状相似的疤痕却反常地发烫，像被埋了颗烧红的炭粒。

"沈老师。"苏晚萤的声音突然轻得像片飘絮。

他抬头，见她站在原地，指尖无意识摩挲着大衣口袋——那位置本该鼓着母亲遗留的铜扣，此刻却空得彻底。

她眼尾的泪痣在晨光里泛着虚浮的光："我记不得今天穿的是哪件衣服了。"

沈默的瞳孔微缩。

他见过太多记忆被篡改的受害者，那些人总在说"明明应该记得"时露出这种空洞的恍惚。

他不动声色将手按在她手背，触感温凉得异常："晚萤，看着我。"她睫毛颤了颤，焦距慢慢聚拢在他瞳孔里。

他趁势蹲下身，装作检查地面，实则用身体挡住其他人的视线——方才弯腰时，他瞥见一片未燃尽的信封残片，边缘焦黑却倔强地蜷着，半行墨迹从灰烬里探出头："……你不是来查案的，你是来还债的。"

这行字没有出现在"残响"主动呈现的任何影像里。

他用镊子夹起残片，金属触碰纸页的瞬间，指腹的疤痕突然刺痛——像某种排斥。

他将残片收进证物袋时，听见身后传来纸张碎裂的轻响。

整座剧院开始坍缩。

旧信封叠成的座椅先是泛起灰白，接着像被抽走了所有支撑，"簌簌"碎成细沙般的尘埃。

原本覆盖舞台的薄膜"啵"地裂开道缝，墨汁顺着裂痕坠下，在地面晕染成细密的水痕，竟隐隐勾勒出城市地下管网的轮廓——沈默认得出那是市水务局档案里的拓扑图，连废弃的7号支线都分毫不差。

"沈队！"阿彩的惊呼混着喷漆罐的"呲"响。

他转头，见小舟正跪坐在地，双手死死贴着地面，指节因用力泛白，脖颈暴起的青筋像爬着几条青虫。

这孩子的手语速度快得几乎要模糊成残影："它们在说话……全是反的。

死是活，进是出，你不在你。"

阿彩蹲到小舟身边，喷漆罐在地面喷出歪斜的"回来"二字，字母边缘故意断裂成锯齿状。

她总说"错的更有生命"，此刻那两个字果然像活物般扭曲，在水痕里投下模糊的倒影——是张人脸，嘴唇开合却发不出声，眼尾泪痣的位置和苏晚萤重叠得可怕。

"镇不住。"周工的听碑锤重重磕在地面。

这位老刻匠不知何时解了围裙，露出手臂上深浅不一的刻痕，"得留缝。"他屈指叩了叩阿彩写的"回"字右上角，锤子落下时轻得像蜻蜓点水——一道细如发丝的缝隙应声出现。

水痕里的人脸骤然扭曲，像被戳破的肥皂泡，"啪"地散成无数黑点。

沈默的注意力被穹顶最后一片未融化的薄膜勾住。

那薄膜背面有极细的刻痕，在晨光下泛着银白，像是用针尖反复描摹了上百次。

他踮脚用镊子轻揭，薄膜应声剥落，露出一行镜像文字："当双影重叠，门自裂开。"

血液在太阳穴里轰鸣。

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